Frasi di Charles Baudelaire

Ti abbraccio con tanta tenerezza, con tutto il trasporto di un fanciullo che ama sua madre soltanto.

Che cos’è l’amore? Il bisogno di uscire da se stessi.

Non si è morti fin quando si desidera sedurre ed essere sedotti.

La gloria è il risultato dell’adattamento di uno spirito alla stupidità nazionale.

Com’è bello il sole quando freschissimo sorge e come un’esplosione ci lancia il suo buongiorno!

Possiamo soffocare il vecchio, il lungo Rimorso, / che vive, s'agita e si contorce, / e di noi si nutre come il verme dei morti, / come il bruco della quercia? / Possiamo soffocare l'implacabile Rimorso?

Ascolta, cara, ascolta la dolce notte che si avvicina.

Com’è bello il sole quando sorge fresco, come un’esplosione che ci lancia il suo buongiorno!

Il vino assomiglia all’uomo: non si saprà mai fino a qual punto lo si possa stimare o disprezzare, amare o odiare, né di quali azioni sublimi o di quali mostruosi misfatti sia capace.

Uomo libero sempre avrai caro il mare.

C’è un solo modo di dimenticare il tempo: impiegarlo.

Il lusso, la spensieratezza e lo spettacolo consueto della ricchezza fanno quei ragazzi così belli, che si direbbero d’una pasta diversa da quella dei figli della mediocrità e della povertà.

Il poeta è come il principe delle nuvole Che abituato alla tempesta ride dell’arciere; esiliato sulla terra fra gli scherni, non riesce a camminare per le sue ali di gigante.

Sotto i tuoi scarpini di raso e i tuoi affascinanti piedi di seta, io depongo la mia grande gioia, il mio genio e il mio destino, la mia anima, che tu hai sanato, o colore e luce, esplosione d’ardore, nella mia nera siberia.

Il genio non è altro che l’infanzia ritrovata a volontà.

La musica, in questo parente della poesia, rappresenta sentimenti piuttosto che idee; suggerisce delle idee, è vero, senza contenerle in sé.

Ma l’amore, per me, non è che un materasso d’aghi fatto per procurare da bere a crudeli puttane.

Due sguardi che si incrociano… due cuori che si baciano… due pensieri che si sfiorano.

Vedrò passare primavere, estati, autunni; e quando arriverà, con le sue nevi monotone, l’inverno, serrerò porte e finestre, fabbricherò nella notte i miei palazzi stregati.

L’immaginazione è la regina del vero, e il possibile è una delle province del vero.